La señora Carmen estaba muriendo entre vómitos sobre un pañal que se había vuelto marrón y en una cama con un empapador de lavar y no tirar. Quería morir. Lo decía con su mirada sin pronunciar palabra. Ni siquiera contestaba a los mimos de una auxiliar que se afanaba con un desfribilador. La dejaba hacer.
La joven, en un arrebato de desesperación, había desenchufado la cama para conectar el aparato que según la teoría médica le salvaría la vida. La señora Carmen aceptó unas horas más. Quería irse tras mirar a la luz del sol del día siguiente las fotos de su único hijo sonriente.
A Paco lo enterraban hoy. Había sido un accidente de tráfico. La había engañado cuando le dijo que había vendido la moto.
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Diario de una escritora anónima: Los libros que más se venden
